Jorge Luis Borges

Vaig ser sòcia del Círculo de Lectores durant força anys. Per qui no estigui familiaritzat amb aquest sistema que ara ja ha desaparegut, es tractava d'anar pagant una quantitat mensual a canvi de rebre llibres que es triaven d'unes revistes que et lliuraven a domicili on també recollien les comandes i al cap d'uns dies et portaven el o els llibres que havies triat. Venia a ser com una compra a terminis, només que la selecció que oferien no sempre era la més actual o la que s'ajustava més als propis interessos.

Aquest llarg preàmbul ve a tomb per explicar que més d'un cop el que decidia era demanar alguna col·lecció i així estava una bona temporada que no m'havia de preocupar de triar cap altre exemplar ja que me'ls anaven entregant a raó d'un volum cada mes o cada dos mesos.

És així que l'any 1993 em vaig fer amb els quatre toms que composen les obres complertes de Jorge Luis Borges, que havien restat en diferents estanteries de casa meva fins que en aquests dies de forçada reclusió, m'he decidit a llegir-los.

Havia llegit algun conte o poesia esparsa, però ara m'he proposat seguir gairebé fil per randa, i de manera cronològica la seva obra.

Penso que és molt sabut que l'autor es va quedar cec a causa d'una malaltia congènita, i el poema que podeu llegir a continuació, el va escriure parlant de la seva vivència.

A mi, que el desconeixia, m'ha semblat especialment interessant, vosaltres direu:

Elogio de la Sombra

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.

              J.L.B 1969